Lesen Sie einen Auszug aus dem Buch des Monats, Das Geheimnis der Magie! | Bücher | 2018

Lesen Sie einen Auszug aus dem Buch des Monats, Das Geheimnis der Magie!

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Nachdruck von Das Geheimnis der Magie von Deborah Johnson nach Absprache mit Amy Einhorn Books / G.P. Putnam's Sons, ein Mitglied der Penguin Group (USA) LLC, eine Firma von Penguin Random House, Copyright © 2014 von Deborah Johnson.

1.

Oktober 1945

G Otcha!

Joe Howard Wilson zuckte zusammen und seine Hände fuhren direkt zu seinem Gesicht und dann zu seinem Körper, nach seiner Waffe. Tastend. Gefühl. Seine Gebete sagen. Um sicher zu stellen, dass er wach war und was in diesem Wald in Italien passiert war, war das ganze Töten vorbei. Überprüfen, um sicherzustellen, dass es jetzt nicht passiert.

"Alles in Ordnung, Mister? Brauchst du Hilfe?"

Brauchte er Hilfe?

Er öffnete seine Augen, aber er wandte sie nicht der Stimme zu, antwortete nicht, weil es eine Kinderstimme war. Licht, wie L. C.'s Stimme im Traum gewesen war. Und Joe Howard wollte nicht in den Traum zurückkehren. Stattdessen legte er eine Hand auf das harte Ding direkt vor ihm und erkannte, dass es nichts Bedrohlicheres als ein Fenster war und dass dieses Fenster in einem Kurierbus war und dass dieser Kurierbus Alabama auf seinem Weg nach Mississippi passierte dass es ihn nach Hause trug.

Draußen kam es in der Nacht. Dämmerung.  »Die magische Zeit«, sagte sein Vater,  »der Moment des Wünschens zwischen Dunkelheit und Licht.«

Und die Abenddämmerung, die grüne, dürre Grausamkeit und die raue Umgebung hielten Joe Howard vom Sehen ab über die Einsamkeit seines eigenen Nachdenkens hinaus, ein Spiegelbild eines Soldaten: dunkles Haar, ein getrimmter Schnurrbart, Augen, in die er nicht hineinschaute, und weiter unten, der gespenstische Schatten einer khakifarbenen Uniform, Leutnantsbarren und eine Medaille. Es gab kein Gehirn, kein Blut, keinen Knochen, keinen Freund namens LC Hoover, der über diesen ganzen Joe Howard Wilson gesprüht wurde - zumindest nicht mehr.

Abgesehen davon war es schon zu dunkel, um etwas zu sehen, außer Joe Howard hat mir nichts ausgemacht. Dieses Land war ihm nicht fremd. Es war kein Krieg. Es war nicht Italien. Er kannte die Wege, das langsame Fortschreiten von Alabama, als es Mississippi nachgab. In seinem eigenen Tempo wurde der rote Lehmboden schwarz, die Bäume wurden grüner, die Hügel zu Ebenen und Prärie, zum Delta.

"Mister?"

Endlich wandte sich Joe Howard an den Jungen. Sie hatten Seite an Seite gesessen, seit die beiden zusammen in Birmingham in den Bus gestiegen waren. Er hatte der Mutter des Jungen versprochen, dafür zu sorgen, dass ihr Kind sicher nach Revere, Mississippi, kam, alles in einem Stück. Die Mutter des Jungen, die während des Krieges in den Mobile Dry Docks gearbeitet hatte, war auf dem Weg nach Oakland, Kalifornien, um zu sehen, was die Welt dort für sie bereithalten könnte. Sie schickte ihren Sohn zurück zu ihren Eltern in Macon, Mississippi, für das, was sie "The Duration" nannte, bis sie ihm sagte, sie könne sich etablieren.

Sie würde niemals nach Mississippi zurückkehren, um zu leben. Auf keinen Fall wollte sie ihren Sohn dort aufwachsen lassen. Auf der Vorderseite seines sauberen Overalls hatte sie ein Stück Sackpapier mit seinem Namen draufgesteckt. Manasse. "Kam direkt aus der Bibel. Enthüllungen ", hatte der Junge Joe Howard gesagt. Darunter erschien der Großvater von Manasseh, Prediger Charles A. Lacey, und die Adresse seines Großvaters, Short Cut Road, Macon, Mississippi. All dies wird in Großbuchstaben geschrieben. Manasse hielt immer noch an der Schmalzdose fest, die einst sein Mittagessen enthielt - eine kalte gebackene Yamswurzel, etwas Maisbrot, ein Ballglas mit süßem Tee, das er ihm zu teilen angeboten hatte. Er arbeitete an dem Saft von Juicy Fruit, den Joe Howard ihm gegeben hatte, als der Bus aus Birmingham abgezogen wurde. Der Geschmack muss längst ausgespielt worden sein, aber der Junge kaute weiter.

Manasse hatte Joe Howard höflich zum Fensterplatz gedrängt. Seine Augen rundeten sich, als er Joe Howards Uniform, seine Bars und seine Medaillen anstarrte. Er musste nicht raussehen, hatte er gesagt. Joe Howard sagte ihm nicht, dass er, als er ein Junge war, als er das Alter dieses Jungen war, diese Reise viele Male selbst gemacht hatte.

"Mir geht es gut", sagte Joe Howard und antwortete schließlich. Er gähnte und schaute wieder aus dem Busfenster. Er kannte vielleicht Alabama, aber er erkannte nichts. "Wo sind wir?"

"Sie kommen an einen Ort namens Aliceville."

"Aliceville?" Joe Howard dachte, er würde sich an jede kleine Stadt erinnern, die sie von Tuscaloosa nach Revere passierten. Carrollton, Gordo, Reform, Vernon, Mitchell, aber er konnte Aliceville nicht in seinem Leben platzieren.

"Sie sagten, wir müssten einen Umweg machen. Ich habe gehört, dass der Busfahrer das den Weißen erzählt hat. "Die Worte lallten durch den Raum von zwei fehlenden Vorderzähnen aus Manasses Mund. Joe Howard hatte nicht viel Erfahrung mit Kindern, aber er schätzte, dass dieser Junge ungefähr sechs sein musste. In demselben Alter, in dem er in dem Traum gewesen war, den er gerade gehabt hatte, und in dem gleichen Alter, in dem L. C. gewesen war. Er wusste, dass, wenn er seinem Vater das erzählte, sein Vater ihm mit großer Weisheit versichern würde, dass das Sitzen neben Manasse armen, toten, blutverschmierten L.C. In seinen Gedanken.

"Hat ihn zurückgerufen." Sein Vater, Willie Willie, hätte weise vernommen, als er das sagte. Sein Vater mit seiner altmodischen, magischen Art.

Joe Howard blickte jetzt an der Vorderseite des Busses vorbei. Der farbige Bereich war voll, aber es gab nicht so viele weiße Leute. Keine anderen Uniformen. Seit dem Krieg bemerkte Joe Howard Militäruniformen so schnell, wie er Hautfarbe bemerkte, und wie notwendig. Army, Navy, Army Air Corps, Marines - das war egal. Sie alle ließen ihn sich sicher fühlen. Aber es gab keinen Soldaten, keinen Ex-Soldaten,

auf diesem kleinen zwischenstaatlichen Fahrzeug, seinen langsamen Weg von Ost nach West und Süden machend.

Stattdessen gab es eine junge rothaarige Frau mit zwei kleinen Jungen. Wahrscheinlich Zwillinge - jedenfalls sahen sie Joe Howard so ähnlich. Der Fahrer nahm seine Augen von der Straße und drehte sich um, um ihr etwas zu sagen. Sie war direkt vor dem Bus und Joe Howard konnte ihr Gesicht nicht sehen, aber ihr Haar war hübsch, so wie sie es mit einer staubigen rosa Schleife gebunden hatte, wie es tanzte herum, als sie ihren Kopf warf. Joe Howard sah das, senkte aber den Kopf und blickte schnell weg. Er wollte nicht erwischt werden, als er eine weiße Frau anstarrte.

Ihre Kinder sahen ihn jedoch; sie beobachteten ihn - diese Gleichgesinnten, kleine Zwillingsjungen, die auf identischen Hemden und braunen kurzen Hosen, grauen Strickjacken, hatten. Ohne ein Wort, jetzt, wo sie seine Aufmerksamkeit hatten, standen sie auf und gingen zum hinteren Ende des Busses, stießen bei ihrer Bewegung Seite an Seite und gegen die Sitze. Als sie Joe Howard erreichten, sagten sie immer noch nichts, aber sie starrten auf seine Uniform, auf die Leisten des Leutnants, auf die Medaille, genau wie Manasse es getan hatte. Dann sahen sie zusammen in sein Gesicht.

Joe Howard griff in seine Tasche und holte sein gelbes Pack von Juicy Fruit hervor. Er bot jedem einen Stock an und jeder nahm einen. Er glaubte, ihre Mutter, die jetzt zurückblickte, würde sie anrufen und sie davon abhalten, etwas von einem Schwarzen zu nehmen. Aber sie tat es nicht.

Es war der Busfahrer, der schrie. "Hey, Henry! Hey, William! «Putzen, dachte Joe Howard, mit dem Wissen um ihre Namen. "Komm wieder hierher zurück!"

Er beobachtete, wie die Jungen zu ihrer Mutter gingen, nicht zu dem Mann. Er beobachtete, wie sie jeden Jungen an sich lehnte und seine Wange küsste. Und er dachte: Ich frage mich, wie es wäre, eine Mutter zu haben. Aber dann, genauso schnell, wurde der Gedanke von einer Last der Liebe für seinen Vater verschlungen. Diese Last war immer bei ihm. Joe Howard sagte laut: "Ich muss ihn anrufen. Lass ihn wissen, dass ich jetzt nah bin, fast zu Hause. "Sein Vater war ein guter Sohn von Mississippi, und als solcher hielt er Alabama auf Distanz, aber immer im Schatten, misstrauisch.

Joe Howard hatte das erste Mal Nachdem er die Staatsgrenze nach Osten überquert hatte, war er vielleicht ein wenig jünger als Manasseh, fünf Jahre alt. Sein Vater hatte damals die Cackle Crate gefahren - wahrscheinlich fuhr er sie noch immer -, und ihr grüner Ford-Pickup war einem Ford-Pickup gefolgt, abgesehen von seiner braunen Farbe und seinen Alabama-Nummernschildern. Revere war die letzte Stadt in Mississippi, durch die du gegangen bist, bevor du nach Alabama gekommen bist, und die beiden, Joe Howard und sein Vater, waren auf dem Weg nach Tuscaloosa gewesen, damit sein Vater ihm neue Schulschuhe kaufen konnte. Sein Vater tauschte nur dort, wo sie dich hereinlassen, deine Wahl treffen, anprobieren, was du wolltest. Wie ein Mann. Wie die besonderer Mann, Joe Howard würde erwachsen werden - sein Vater wusste es! Aber in Revere gab es keine solchen Läden.

Der Lastwagen, dem sie folgten, hatte dreizehn Flaggen der Konföderierten, wenn man alle Abziehbilder zählte. Und Joe Howard hatte sie gezählt. Er wusste alles über die Stars und die Bars. Richter Calhoun hatte ihn bereits in Calhoun Place gebracht und ihm die Flagge gezeigt, die sein eigener Großvater, Oberst Robert Millsaps Calhoun, aus dem Chaos der Schlacht von Gettysburg geschafft hatte. Judge Calhoun hatte unter dieser Flagge gelesen und ihm das Lesen beigebracht. Er hatte Joe Howard von diesem großen Krieg erzählt, von diesem aufrichtigen, Freiheit suchenden Krieg. Sein Bourbon-Atem war warm gewesen auf den Namen von General Nathan Bedford Forrest und General Stephen Lee und General William Barksdale, warm über Schlachten, die in Vicksburg und Jackson verloren und Shiloh-gekämpft hatten, tatsächlich, versicherte der Richter Joe Howard, für die Waffen und die Eisenbahndepot hier im glorreichen Mississippi, genau dort oben in Korinth - Mythen heraufbeschwörend, die Soldaten seliggesprochen und zu Helden gemacht und ihre glorreiche verlorene Sache heilig gesprochen haben.

"Und kein Schwarzer unter ihnen. Nicht in irgendeiner der Geschichten, die der Richter erzählen könnte. Nicht in irgendetwas, was er zu sagen hat. Nicht hier unten «, hatte Joe Howards Vater geflüstert, dicht neben sich auf ihre mit Stoßenbehältern gepolsterte Matratze, auf ihrem winzigen Bett in der Nacht. »Mach dir darüber keine Sorgen. Du wirst der Erste sein. Sie befinden sich im Buch Geschichte . Ich sehe das direkt."

Als Joe Howard am Morgen des 8. Dezember 1941 um 8 Uhr bei der Army unterschrieben hatte, hatten sowohl sein Vater als auch der Richter gedacht, er wüsste warum, wegen der kommenden Herrlichkeit auf der einen Seite und vergangenen Ruhm auf der anderen Seite.

Aber sie hatten beide falsch gelegen.

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