Mein Weg zu meinem ersten Marathon | Fitness | 2018

Mein Weg zu meinem ersten Marathon

Getty Images

Irgendwo entlang der 42,2 Kilometer langen Route, nein länger interessiert, wer meinen Hintern getreten hat. Oder dass meine Füße weh taten, meine Beine pochten und ich einen Stich in meinem Rücken hatte.

Die Ziellinie meines ersten Marathons war in Sichtweite. Schließlich.

"Du?" Meine Freunde hatten geantwortet, als ich erwähnte, dass ich einen Marathon laufen würde.

"Äh... ja."

Ich war definitiv kein Athlet. Obwohl ich unbedingt einer sein wollte: Ich hatte eine lange Geschichte, um das Blatt zu überprüfen, das auf der Tür des Gymnasiums stand - die Mädchen aufzulisten, die das Volleyballteam gemacht hatten. Die Basketballmannschaft. Spur. Sogar Cheerleading. Ich hatte es für jedes Team ausprobiert, das meine Grundschule anbot, aber nicht einmal war "Leslie Garrett" unter den selbstgefälligen Gs.

In der Highschool habe ich es nicht einmal versucht. Aber wie beneidete ich diese Mädchen: Diejenigen, die mühelos jede Mannschaft gemacht haben. Diejenigen, die Trophäen hatten - echte Trophäen! - auf ihren Bücherregalen im Schlafzimmer. Mit einem Dutzend Fotos von sich im Jahrbuch. Meine Berichtskarten waren voll von As und Bs, aber ich konnte immer mit einem C in phys rechnen. Hrsg.

Deshalb war es in meinem 30. Jahr ohne Athletik lächerlich, einen Marathon laufen zu lassen. Ich war kein Athlet. Sicher, ich war seit der Highschool gerannt, aber das war spät in der Nacht, als niemand es sehen konnte. Es war vor allem, um eine wachsende Abhängigkeit von Keksteig zu bekämpfen. Es ging um Taillenlinien, nicht um Ziellinien. Ein Marathon? Wer war ich eigentlich?

Ich schloss mich einer Gruppe an, die nervös war und zu Gott betete. Niemand hat mich als Betrüger erkannt und verlangt, dass ich eine Teamjacke anziehe. Oder Trophäe. Oder frag mich über die Standarddistanz eines High-School-Cross-Country-Rennens. Jede Woche tauchte ich auf, und mein Entsetzen wich langsam der üblichen Angst. Jedes Mal, wenn ich nicht zuletzt war, schien es wie ein Triumph. Als ich unsere zunehmend langen Trainingsläufe absolvierte, fühlte ich mich ein bisschen weniger wie ein Schwindel. Auf eigene Faust registrierte ich Meile um Meile, rannte im Morgengrauen, um die schwüle Sommerhitze zu besiegen.

Der Tag des Rennens kam. Ich war so körperlich bereit wie ich es jemals sein würde. Ich hatte hart gearbeitet. Ich hätte mich gekreuzt. Ich hatte sogar Keksteig aufgegeben. Ich stellte mein Tempo ein und behielt es im Auge, wobei ich versuchte, die Tatsache zu ignorieren, dass ein 72-jähriger Schlaganfall-Überlebender mit mir Schritt hielt. Ich unterhielt mich mit ihm, hauptsächlich, um mich davon abzuhalten, mich auf meinen Schmerz zu konzentrieren.

Irgendwann kam ich an ihm vorbei. Oder vielleicht hat er mich überholt. Egal, da war die Ziellinie. Egal, dass viele, viele (aber nicht alle) Läufer es schon überschritten hatten. Ich fand die Energie, um die letzten 150 Fuß zu sprinten.

Ich war 42,2 Kilometer auf meinen eigenen zwei Fuß gelaufen. Es war etwas, was nur ein Athlet hätte tun können.

Schreiben Sie Ihren Kommentar