Auszug: Die Toten und Lebenden prallen in einem Spukhausdrama zusammen | Bücher | 2018

Auszug: Die Toten und Lebenden prallen in einem Spukhausdrama zusammen

Sandra möchte darauf wetten, ob Richard Walker zu Hause stirbt oder nicht. Ich weiß nicht, wann Sandra so verrückt nach Glücksspielen geworden ist. Sie war kein Spieler, als sie noch lebte. Ich kann mit Autorität sagen, dass es einer der einzigen Laster war, die sie nicht hatte. Heutzutage ist es wetten Sie das, wetten Sie das.

"Er wird hier krächzen, Sie werden sehen", sagt Sandra. Und dann, "Hör auf, mich zu quälen."

"Ich dränge dich nicht."

"Du bist. Du atmest an meinem Hals."

" Unmöglich."

" Ich sage dir, wie es ist ."

Richard Walker stöhnt. Ist es möglich, dass er uns jetzt nach all den Jahren verstehen kann?

Zweifelhaft. Trotzdem, eine interessante Idee.

Wie sprechen wir? Knarrt und flüstert, stöhnt und zittert. Aber du weißt. Du hast uns gehört. Du verstehst einfach nicht.

Die Tagesschwester ist im Badezimmer und bereitet Richards Pillen vor, obwohl sie es wissen muss - wir alle tun es -, dass sie ihm jetzt nicht helfen können. Das Schlafzimmer riecht nach Hustensaft, Schweiß und dem scharfen, tierischen Geruch von Urin, wie in einer alten Scheune. Die Blätter wurden in drei Tagen nicht gewechselt.

"Was denkst du?", Drängt Sandra. "Zuhause? Oder im Krankenhaus?"

Ich mache gerne Wetten mit Sandra. Es bricht den Raum auf - die langen, wässrigen Stunden, die Süsse der Zeit. Der Tag ist für uns kein Tag mehr, und die Nacht ist nicht mehr Nacht. Stunden sind verschiedene Schattierungen von heiß und warm, feucht und trocken. Wir achten nicht mehr auf die Uhren. Warum sollten wir? Mittag ist der Geschmack von Sägemehl und das Gefühl eines Splitters unter einem Nagel. Der Morgen ist Schlamm und bröckelnde Abdichtungen. Abend ist der Geruch von gekochten Tomaten und Schimmel. Und die Nacht zittert und das Gefühl von Mäusen, die um unsere Haut schnüffeln.

Trennungen: das brauchen wir. Raum und Linien. Deine Seite, meine Seite. Ansonsten beginnen wir zu konvergieren. Das ist die größte Angst, die Gefahr tot zu sein. Es ist ein ständiger Kampf, um selbst zu bleiben.

Es ist lustig, nicht wahr? Lebend, es ist so oft umgekehrt. Ich erinnere mich, dass ich mich verzweifelt danach gesehnt habe, dass jemand versteht. Ich erinnere mich, wie sehr ich mich danach gesehnt hatte, mit Ed über dieses oder jenes zu sprechen - ich erinnere mich nicht, was jetzt, ein Traum oder eine Meinung, etwas auf den Bildern spielt.

Jetzt sind es nur die Geheimnisse, die wirklich zu mir gehören. Und ich habe Sandra schon zu viel aufgegeben.

"Krankenhaus", sage ich endlich.

"Ich wette, du krächst gerade in diesem Bett", sagt Sandra, fröhlich.

Sandra ist falsch. Richard Walker stirbt nicht zu Hause. Danke Gott. Ich habe das Haus lange genug mit ihm geteilt.

Eine Zeit lang wird das Haus still. Es gehört uns wieder, meiner und Sandras. Seine Ecken sind Ellbogen, seine Treppen sind unsere Skelettstücke, Knochensplitter und Wirbelsäule.

In der Stille treiben wir. Wir beanspruchen die Räume, die Richard kolonisiert hat. Wir müssen wieder in uns selbst hineinwachsen - ungeschickt, wie sich ein Körper nach einer langen Krankheit immer noch in Schüttelfrost bewegt.

Wir breiten uns in alle fünf Schlafzimmer aus. Wir schweben im Licht, das durch die Fenster mit dem Staub kommt; wir drehen uns, schwindlig in der Stille. Wir gleiten über leere Esszimmerstühle, rasen über den polierten Tisch, reiben uns an den Orientteppichen, rollen sich in den Eindrücken alter Fußabdrücke zusammen.

Es ist sowohl eine Erleichterung als auch ein Verlust, unseren Körper zu uns zurückkehren zu lassen , intakt. Wir haben den Anderen wieder erfolgreich vertrieben.

Wir sind frei. Wir sind allein.

Wir setzen Wetten darauf, wann die jungen Wanderer zurückkehren werden.

Copyright © 2014 by Laura Schechter. Auszug aus dem Buch Räume von Lauren Oliver , herausgegeben von Ecco, einem Impressum von HarperCollins . Alle Rechte vorbehalten. Verwendet mit Erlaubnis.

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