Auszug: Eine schöne Geschichte über eine vietnamesische Familie in Quebec | Bücher | 2018

Auszug: Eine schöne Geschichte über eine vietnamesische Familie in Quebec

Maman und ich sehen uns nicht ähnlich. Sie ist klein, ich bin groß. Ihr Teint ist dunkel, meine Haut ist wie eine französische Puppe. Sie hat ein Loch in der Wade und ich habe ein Loch in meinem Herzen.
Meine erste Mutter, die mich gezeugt und gezeugt hat, hatte ein Loch in ihrem Kopf. Sie war eine junge Erwachsene oder vielleicht noch ein kleines Mädchen, denn keine vietnamesische Frau hätte es gewagt, ein Kind zu tragen, wenn sie nicht einen Ring an ihrem Finger hätte.

Meine zweite Mutter, die mich aus einem Gemüsegarten herausgerissen hat Okra, hatte ein Loch in ihrem Glauben. Sie glaubte nicht mehr an Menschen, besonders wenn sie redeten. Und so zog sie sich in eine Strohhütte zurück, weit weg von den mächtigen Armen des Mekong, um auf Sanskrit zu beten.

Meine dritte Mutter, diejenige, die mich bei meinen ersten Schritten beobachtete, wurde Maman, mein Maman. An diesem Morgen wollte sie wieder ihre Arme öffnen. Und so öffnete sie die Fensterläden in ihrem Schlafzimmer, das bis zu diesem Tag immer geschlossen war. In der Ferne, im warmen Licht, sah sie mich, und ich wurde ihre Tochter. Sie gab mir eine zweite Geburt, indem sie mich in einer großen, anonymen Stadt hinter einem Schulhof in die Welt brachte, umgeben von Kindern, die mich beneideten, weil ich eine Mutter hatte, die Schule lehrte und Eisbananen verkaufte.

Jeden Morgen sehr früh Klassen begannen, wir gingen einkaufen. Wir begannen mit der Frau, die reife Kokosnüsse verkaufte, reich an Fleisch und arm an Saft. Die Dame rieb die erste halbe Kokosnuss mit der Kappe einer Softdrinkflasche, die an das Ende eines flachen Stocks genagelt war. Lange Streifen fielen in einen dekorativen Fries, wie Bänder, auf das Bananenblatt, das auf dem Stand verteilt war. Der Händler redete ununterbrochen und fragte Maman immer wieder die gleiche Frage: "Was fütterst du das Kind, damit sie so rote Lippen bekommt?" Um diese Frage zu vermeiden, habe ich mir angewöhnt, meine Lippen zusammenzudrücken, aber ich war so fasziniert wie schnell sie die zweite Hälfte gerieben hat, dass ich sie immer mit halb geöffnetem Mund beobachtet habe. Sie stellte ihren Fuß auf einen langen schwarzen Metallspatel, der einen Teil seines Griffs auf einer kleinen Holzbank hatte. Ohne die spitzen Zähne am abgerundeten Ende des Spatels zu betrachten, zerbröckelte sie die Mutter mit der Geschwindigkeit einer Maschine.

Der Fall der Krümel durch das Loch im Spatel muss nur dem Flug der Schneeflocken im Weihnachtsmannland ähneln Sagte Maman immer, was eigentlich ihre Mutter sagen würde. Sie sprach die Worte ihrer Mutter, um ihre Stimme wieder zu hören. Und wann immer sie Jungen mit einer leeren Blechdose Fußball spielen sah, konnte sie nicht anders als Flüstern londi in der Stimme ihrer Mutter.

Das war mein erstes Wort Französisch: londi . Im Vietnamesischen bedeutet lon "Blechdose" und đi "weggehen". Im Französischen erzeugen die beiden Töne zusammen lundi im Ohr eines Vietnamesische Frau. Dem Beispiel ihrer eigenen Mutter folgend, brachte sie mir das französische Wort bei, indem sie mich bat, auf die Blechdose zu zeigen und sie dann zu treten, wobei lon đi für lundi angegeben wurde. Der zweite Tag der Woche ist für Maman deshalb der schönste, weil ihre Mutter starb, bevor sie ihr beigebracht hat, wie man die anderen Tage ausspricht. Nur lundi war mit einem klaren, unvergesslichen Bild verbunden. Die anderen sechs Tage fehlten jedem Hinweis, daher alle gleich. Deshalb verwechselte meine Mutter oft mardi mit jeudi und manchmal umgekehrt samedi und mercredi .

Bevor ihre Mutter starb, Sie hatte Zeit zu lernen, wie man die Milch aus einer Kokosnuss extrahiert, indem sie Stücke von zerbröckeltem Fleisch quetscht, die mit heißem Wasser gesättigt waren. Als die Mütter ihren Töchtern das Kochen beibrachten, sprachen sie in gedämpften Tönen und flüsterten, damit die Nachbarn keine Rezepte stehlen und möglicherweise ihre Ehemänner mit denselben Speisen verführen könnten. Kulinarische Traditionen werden heimlich weitergegeben, wie Zaubertricks zwischen Meister und Lehrling, eine Bewegung nach der anderen, den Rhythmen eines jeden Tages folgend. In der natürlichen Reihenfolge lernten die Mädchen dann, die Wassermenge zum Kochen von Reis mit dem ersten Gelenk des Zeigefingers zu messen, um "bösartige Paprika" zu schneiden (ểt hiểm ) mit der Spitze des Messers, um sie in harmlose Blüten zu verwandeln, um Mangos von der Basis zum Stiel zu schälen, damit sie nicht gegen die Richtung der Fasern gehen...

So habe ich von meiner Mutter gelernt Von den Dutzenden von Bananen, die auf dem Markt verkauft wurden, konnte nur der chuối xiêm geglättet werden, ohne dass er gequetscht und eingefroren wurde, ohne schwarz zu werden. Als ich zum ersten Mal nach Montreal kam, bereitete ich es als Belohnung für meinen Mann vor, der es seit zwanzig Jahren nicht mehr gegessen hatte. Ich wollte, dass er noch einmal die typische Mischung aus Erdnüssen und Kokosnuss schmeckt, zwei Zutaten, die in Südvietnam sowohl beim Nachtisch als auch beim Frühstück serviert werden. Ich hoffte, in der Lage zu sein, meinem Mann zu dienen und ein Begleiter zu sein, ohne etwas zu stören, ein wenig wie Geschmäcker, die kaum bemerkt werden, weil sie allgegenwärtig sind.

Maman vertraute mich diesem Mann aus mütterlicher Liebe an, genauso wie die Nonne, meine zweite Mutter, hatte mich ihr gegeben und über meine Zukunft nachgedacht. Weil Mama sich auf ihren Tod vorbereitete, weil sie wusste, dass sie eines Tages nicht mehr da sein würde, suchte sie einen Ehemann für mich, der die Qualitäten eines Vaters haben würde. Eine ihrer Freundinnen, die als Heiratsvermittlerin fungierte, brachte ihn eines Nachmittags zu uns. Maman bat mich, den Tee zu servieren, das war alles. Ich schaute nicht auf das Gesicht des Mannes, selbst als ich den Becher vor ihn stellte. Mein Blick wurde nicht benötigt, es war nur seins wichtig.

Er war von weit her gekommen und hatte nicht viel Zeit. Mehrere Familien warteten darauf, ihn ihren Töchtern vorzustellen. Er stammte aus Saigon, hatte aber mit zwanzig Jahren Vietnam verlassen, als einer der Bootsleute. Er hatte mehrere Jahre in einem Flüchtlingslager in Thailand verbracht, bevor er nach Montreal kam, wo er Arbeit fand, aber nicht gerade ein Zuhause. Er war einer von denen, die zu lange in Vietnam gelebt hatten, um Kanadier zu werden. Und umgekehrt, die zu lange in Kanada gelebt haben, um wieder Vietnamesen zu sein.

Auszug aus Mãn von Kim Thuy. Copyright © 2013 Éditions Libre Ausdruck. Englisch Übersetzung Copyright © 2014 Sheila Fischman. Veröffentlicht nach Vereinbarung mit Groupe Librex, Montréal, Québec, Kanada. Veröffentlicht von Random House Canada, einer Abteilung von Random House of Canada Limited, einer Penguin Random House Company. Reproduziert nach Absprache mit dem Verlag. Alle Rechte vorbehalten.

Mãn, Kim Thúy, $ 25 .

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